Había seis personas sentadas en mi sala cuando entendí que mi matrimonio ya no se estaba rompiendo: ya había sido repartido entre otros, y a mí solo me habían dejado la humillación.
Adrián estaba en el sofá, con los codos apoyados en las rodillas, como si aquello fuera una conversación incómoda pero necesaria. A su lado estaba su madre, Lilibeth, erguida, altiva, con esa expresión de mujer que lleva años creyendo que la razón siempre le pertenece. Su esposo permanecía callado, mirando el borde de la mesa de centro. La hermana de Adrián tenía las piernas cruzadas, los dedos entrelazados sobre el bolso. El cuñado observaba el piso. Y en la esquina más luminosa de mi sala, con una mano acariciándose el vientre, estaba la amante.
La mujer embarazada de mi esposo.
Todos habían entrado a mi casa como si vinieran a resolver un asunto administrativo. Como si yo no fuera la esposa traicionada. Como si aquella casa les perteneciera por derecho natural, por herencia masculina, por costumbre, por descaro.
